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LAS YEMAS DE HUEVO, )UBI SUNT?
PROLEGÓMENOS
ERC. En VIÑA, 2009
A mis queridos contertulios, socios y colegas todos.
Egó, era aprendiz de cronista, pero ahí nomás quedó. Sucede que no podía escribir a máquina de ningún tipo, sólo a mano, así fue como acudió a escribidores y/o a secretarias en la capital del Reyno. Pero algo sucedió, y no es cuento ni broma. Allá por los años ochenta, en pleno centro y oficina muy famosa, una secretaria «de cuyo nombre no quiero acordarme», dixi, ´extravió´ el original, ella se extravió también, porque sus compañeros, jefes y superiores, no pudieron responder por ella. En realidad no fue habida ¿?, pero Egó, en la indagación y búsqueda de la seudo crónica loca, llegó hasta Bombero Salas, oficina central de la Empresa… Trámite inútil. Afortunadamente había guardado el primer borrador (éste) que la susodicha recibió sintetizado, corregido y limpio de ripios para tipiarlo y entregárselo al día siguiente. Con dolor, asumió la situación. Pretendía olvidar ese capítulo, cuando, meses después, un amigo atestiguado por un pariente suyo que fue lector de sus borradores, y también lo era de periódicos provincianos, llega y le dice… (¿qué creen ustedes?): «tu trabajo de las claras de huevo, o sea de las yemas sobrantes del Cal y Canto, salió en un diario de la tarde en Pancho». Desde entonces empezó a machacar teclas de computadores. Y ahora socios, les paso el borrador o manuscrito que ya había enviado a sus parientes. Sólo tiene de agregado los dos primeros párrafos y alguna alusión, dice, por eso de «la razón de la sinrazón».

LAS YEMAS DE HUEVO, )UBI SUNT?
Acerca de EL PUENTE de CAL y CANTO de la ÉPOCA COLONIAL
Disquisición embadurnada de Claras de Huevo

Hola primos. Desde aquel día de invierno en que pasamos el frío con un «navegado» bien calentito, y que al final, cuando se terminaron los alfajores ―especialidad de la casa― reíamos por cualquier motivo, estoy con un terrible dilema. Entonces sólo nos preocuparon las yemas, pero hoy, con tiempo de sobra para pensar me preocupa el tema, sin razón, claro.
Creo que hay un problema cuya solución ignoro. Quizá por no buscarla debidamente ya que nadie se ha preocupado de ello. Como lo patrimonial ha adquirido vigencia, allá más que en regiones aledañas, por no decir marginales, sería bueno aclararlo, transparentarlo.
)Recuerdan el Puente de Cal y Canto? Sé que es historia antigua. Ustedes perdonarán mis rodeos, pero el tema es complejo por no decir complicado, y el problema no consiste en la historia de este puente, de los convictos que lo construyeron, ni del Corregidor Zañartu ―él fue quien ordenó y controló la obra―. No, tampoco tiene que ver con las salidas de «madre» del Mapocho, en aquellos años, ni del Diablo que no quería que terminaran el Puente, ni de la Cantada del Gallo (por eso le pusieron de Cal y «Canto»). Nada tiene que ver con la Cal, aunque... (sí, algo), ni con el canto, canto, ya que, al parecer los presidiarios ( con el perdón de ustedes, así se les llamaba entonces), obligados a trabajar, ¡por supuesto! Excelente política en aquella época ―iniciativa quizás de quién―, del Ministerio de Justicia y de Obras Públicas, tal vez, pero no estaban obligados a cantar. No, no insinúo, ni lo relaciono con ese tipo de «canto»: sólo el trabajo era forzado, no voluntario, sí o sí. No es el caso. El misterio consiste en que, en la época de la Colonia, (entonces se construyó), allá por 1700 y tantos, y estoy seguro de que no se hablaba de Derechos Humanos, no había fábricas de toda clase, ni Empresas de grandes intereses, Multimedia, Turismo y Libre Comercio, como ahora en este novísimo siglo. Pero aquí vamos, no me interrumpan que se me va la idea. No existía el Cemento Polpaico ni el pueblo o ciudad de La Calera; nada de eso, aunque nuestros antepasados usaban Cal, tierras de colores, arcillas y los caminos del Inca, tampoco esto tiene que ver con el Puente. Perdonen la digresión.
La gran preocupación que tengo es, en cierto modo, avícola.

Ya sabemos que Don Pedro llegó con sus caballos, cerditos y avecitas además de otras yerbas, no las que se siembran a escondidas o se autoriza venta de semillas. Las casas que se construyeron en lo que sería la Capital del Nuevo Reyno, ¿que por qué le llamarían Reino a Chile?, por algo sería, después lo vemos, las casas digo, fueron bien organizadas en manzanas y solares, como se estilaba en la madre patria; tenían sus corralitos y gallineros y, por supuesto, gallos; porque antes trajeron sus respectivas gallinitas ―´nada que ver` con la Gran Metrópoli actual, con Transantiago y todo―. Aquí, casi llegamos al punto: teníamos la materia prima; es decir, las gallinas y los adobes. Habían hecho cientos de adobes de barro y paja. Claro que esto solo no servía para detener a las iracundas aguas, amontonadas todas, sólo en el brazo derecho del Mapocho que entonces era un verdadero río torrentoso ―aunque ahora posiblemente se ´transforme` en navegable―. Por lo tanto, en aquellos días, lo que bien lo atravesara ―hacia y desde la Chimba― y fortificara, debería ser tan, pero tan firme, resistente, que era necesario se pegaran los ladrillos del puente con «claras de huevos», algunos dicen que con el huevo entero. Lo cierto, y no es cuento, es que se utilizaron miles y miles, si no millones y millones, quizás billones de huevos (para pegar los ladrillos del susodicho Puente de Cal y Canto!, y para (fortalecer los Tajamares del Mapocho! Aún puede verse por ahí algunos trozos del destrozo, salvados con ciertas dificultades, durante la construcción de las primeras Líneas del Metro ―nada se ha dicho de sus nuevas Líneas ni de los últimos trabajos de Canalización y vía bajo las aguas―. Bien pegados que están los ladrillos, ¿no los han visto en esos peñascos, como rocas, que se han puesto en Museos abiertos, en Estaciones del Metro y en Portugal o en reemplazo de esculturas? No, no son escombros, es para que veamos, en la actualidad, cómo trabajaban antes del avance tecnológico y artístico nuestros antepasados, por ejemplo, ese puente que se resistió a caer y dar cabida a lo novísimo y práctico, ingenierilmente hablando. Pensándolo bien, aunque haya costado muchísimo reunir tanta gallina, tanta gallada (todo tipo de ´gallos`) y ¡tanto huevo!, se ve que se consiguió lo indispensable y se pegaron los ladrillos, (ah!, eran ladrillos, no adobes (estos eran para los primeros murallones) con clara de huevo y otra cosa que no me acuerdo, pero éste es el punto. Y por favor déjenme hablar de corrido, de lo contrario no terminaré esto que empezó como carta y al final estoy leyéndoles.
)Qué fue de las yemas? Porque no hay huevo sin yema. Hoy, con todo el adelanto de la técnica, tampoco se ha conseguido eso, aunque la mayonesa sea pre-fabricada (o sintética, ´light` o ´mayoliva`....) Ahora, si pudieron separar tanta clara, de (tanto huevo!, )dónde pusieron las yemas? )Qué las hicieron? ¿qué se ficieron? ¿ubi sunt?
La historia calla y nada dice de esto. Tampoco se manifiesta en los cuentos, ni en las leyendas y no lo he encontrado en libros de historia ―tal vez estoy desinformado acerca de esto tan elemental―; pero es un hecho: es imposible que se hayan comido tanta yema en tan poco tiempo. Habrían muerto todos con el colesterol muy alto, aunque sin saber entonces qué era esto del colesterol. Además, si los convictos trabajadores, voluntariamente se alimentaron con yemas de huevo y una que otra clara reventada, yo creo que a los pocos días, ya estarían hartos y no habrían querido nada con las yemas. Y el separarlas )habría uno, o varios expertos en separar yemas? Porque, si Uds. se han fijado, generalmente los varones son negados para partir limpiamente un huevo crudo y qué decir de uno recién hervido para servirlo a la copa, hacerlo frito con la yema entera: salvo honrosas excepciones se les revienta la cáscara y quedan con las manos untadas, pegajosas o se queman, claro. Es muy problemático, porque no existían estos vendedores ambulantes (tampoco ahora) que, entregaban por cien pesos hasta unos artefactos parecidos a coladores sin hoyos, llamados «separadores de claras»: los que rodean y escuchan a los charlatanes ―que aún quedan―, lo saben; y en realidad son muchos los que forman el corro alrededor del charlatán, ´hombre de la culebra`, o como se llamare )no tendrán nada más qué hacer?, pienso yo, cuando los veo tan abstraídos en el grupo, claro que ahora éste se disuelve rápidamente en oleadas, no los vayan a confundir. Tampoco se fabricaba la mayonesa con preservantes y colorantes, ´nada que ver` con los preservativos ―casi obsoletos, para eso está la píldora del día después―; además ¿qué fue también de las cáscaras? A lo mejor, no había ni aceite, para hacer la mayonesa en la casa, con el peligro de que si miran al hacedor, se le corta; )la harían en agua que, según decían es más sano? Y el montón de cáscaras; )habrá sido esto parte de la Cal? (digo por el calcio, si no lo usaron para fortalecer los huesos) )Como las guaneras del norte?.... Pero, mejor no salirse del tema. Tal vez las monjas Claras, Clarisas y Carmelitas (con todo respeto) se hacían cargo de las yemas, para hacer tortas, pasteles y exquisiteses. )Habrán salido de allí los alfajores? )Sería ése su origen? Lo cierto es que parece imposible que tantos miles de yemas al día, hayan podido utilizarse en comidas y pasteles, máximo si ya todos hubiesen estado hastiados de yemas. No había criaderos organizados, exportación, ni frigoríficos para guardar; así es que el problema subsiste o nadie ha querido darle la solución. Sólo hay suposiciones en cuanto al uso y abuso. )Se habrán desparramado las yemas dando origen a los dulces de Curicó, de La Ligua y de Curacaví, y de otros pueblos muy nuestros? Total, yo me quedo con la misma preocupación, porque nadie, hasta el momento, ha podido decirme qué fue de las yemas, separadas de las claras, utilizadas en la fortaleza constructiva del Puente de Cal y Canto. A lo mejor lo reconstruimos junto con los nuevos tajamares del Mapocho, cuando la Gran Vía, la Circunvalación, los Túneles, Terminal Norte, Modelo... Me cansé. Nada más. Algún día dilucidaré el problema: por lo menos, ahora que se acerca el Bicentenario y hay tantos puentes por inaugurar, ya no estoy solo con mi inquietud.
ERC./Stgo., 1987-89

DISCULPEN EN LA PALABRA "EMPIEZA"

el ser humano ser complejo y simple,creyendo siempre tener la razon
segun el medio que le rodea,juzga cuando
no sabe perdona cuando tiene fe,reconoce la corriente electrica cuando lo toca la brisa cuando sopla en su piel,quiere oir sin escuchar,quiere saber sin pensar,sigue sin entender que el universo sigue su rumbo con el o sin el, sin importar su opinion solo demandando de el humildad que empiesa con la muerte.

EL PAPA DE ROMA ES UN IDIOTA

Bien, recurriré al diccionario de la real academia de la lengua española para demostrar mi alegato. Dice así en su 2ª acepción :

Idiota :
(Del lat. idiōta, y este del gr. ἰδιώτης).
2. adj. Engreído sin fundamento para ello. U. t. c. s.
¿Es el sumo pontífice un pavo engreído (Demasiado convencida de su valer.)? Sin ser un crítico demasiado incisivo, supongo ke asomarse al balcón de su plaza vaticana para recitar parapetado tras una forzada sonrisa un pre-escrito discurso y tan sólo por ello recibir un aluvión de ovaciones, piropos o santiguamientos, debe cuando menos enorgullecer al aplaudido. Y si escima sabe ke las ondas electromagnéticas están transmitiendo su imagen a las cajas bobas de arrodilladas audiencias esparcidas por el esférico mundo entero, le envanece tan seguro como ke kien me lees estás tan viv@ como yo.
Vale pero,¿goza fundamento (4. m. Raíz, principio y origen en que estriba y tiene su mayor fuerza algo no material.) para ello? Eso depende de si le concedes la posibilidad de existir a ese algo no material conocido por dIOS. Desarrollar el razonamiento demostrativo de la inexistencia de esa causa y efecto de todo lo ke hay, hubo y habrá escapa de las pretensiones de este deletreo. No obstante, yo tiento a ese presunto ente todopoderoso a ke, en caso de hallar error alguno en este sarcástico escrito, lance uno de sus rayos cosmológicos sobre el cerebro de este ateo antes de ke diseñe el párrafo concluyente de este dubitativo escrito, venga … … …
Vaya, pues aún no ha llegado. Deben haber interferencias, claro. Pero total, ke llevamos ya un par y pico de milenios orbitando moralmente en torno a un personaje idiota desgracias a kien el avance del carruaje filosófico sobre el ke evoluciona la sociedad ha estado ralentizado sino fosilizado por sus huecas palabras. Sí, sí, meras fabulaciones de la realidad basadas en la corrupción constante de la historieta de un mesías kien según predican l@s fantasmas del pasado brotó de la vagina de su madre en un portal de Belén hace de esto unos 2000 años ya. Amén.

LOS POETOS YO-YO Y LAS POETITAS MI-MÍ

O EL EGO CON TRAJE DE VATE

por Ricardo Gómez López



Cierto es que el acto de escribir poesía se inicia a partir del propio sujeto creador, como protagonista o hablante lírico; sabido también es que a algunos se les pasa la mano y en incontables ocasiones transforman sus escritos en esbozos de poemitas totalmente autoreferentes, donde las palabras regalonas son: “yo”, “me”, “mí”, y el otro “mi”, así este sujeto yoísta deja de manifiesto que él -y nadie más que él-, es el centro del universo, tratando de hacernos creer que sus pensamientos, reflexiones, dolores, penurias, -derramadas en líneas, con forma de versos-, son lo que realmente nos debería interesar, incluso también a veces, en un arrojo de creatividad nos abofetean con un nuevo y original descubrimiento de la pólvora. Ni hablar de aquellos escritos tapizados de lugares comunes y cursilerías.

A propósito: Un personaje que le hacía empeño a la poesía, le preguntó a una poeta qué era eso de los lugares comunes (que por supuesto, en su inconciencia lírica, le florecían como malezas en cada verso que intentaba), así que buscando, encontramos un breve texto que responde a esa interrogante:

LUGARES COMUNES: Flores / campo / sueño / mirada / luna / Todo fácil / imposible imaginar / su cuerpo pleno / transitable / imposible oír / del otro lado de la página / Imposible divisar al que huye / con la muerte bajo el brazo / Imposible caer en esos brazos / con la boca húmeda / y el cuerpo en llamas. (Alicia Salinas)

Podríamos agregar: miles de estrellas, corazón (pororom pompóm), te quiero te quiero, yo sin ti, muy, mucho, en cuerpo y alma, etc., amén de tiras y tiras de chorizos de frases hechas. (¿Sabrán acaso estos egos lo que es una metáfora, una imagen, o habrán visto alguna vez correr libre por el potrero de la imaginería a esa imprescindible manada de tropos que debería pastar en sus “poemas”?).

Otro caso digno de mencionar es el de un seudo vate que recurrió a una poeta de verdad, para que le revisara sus textos: Ella, después de darle una hojeada le respondió: “tienes que trabajar mejor tus silencios”. Por supuesto que el aludido no se dio por idem, y se fue a su casa cabeceándose por tratar de entender aquello… Verdaderamente, esta digna poeta, no le quiso decir otra cosa más explícita que trabajara bastante sus silencios hasta hacer callar todo intento de poesía.

Bueno, esto se está pareciendo a un taller literario, pero no es la intención, señoras y señores: mis disculpas por este exabrupto casi académico.

Retomo mis capciosos comentarios sobre los poetos yo-yo y las poetitas mi-mí, quienes, después de escribir un manojo de “textículos” con ese tenor personalista, solicitan ($$$) un prólogo que reafirme su “raigambre poética”, luego se encaminan ufanos a las editoriales, y, aterrizando de cúbito dorsal, después de darse algunos cabezazos contra las casas editoriales al recibir unas cuantas docenas de nones, en una actitud de franca rebeldía, se levantan y corren raudos a la imprenta para inmortalizar sus (s)obras completas, repletas de verborrea egocentrista.

Ya con su reluciente libro en la mano, y una sonrisa de Premio Nacional rubricada en el rostro, se encaminan a las librerías con la plena convicción de distribuir sus libracos para que reluzcan en las vitrinas y competir con el Best Seller de turno... “Déjenos uno solamente...” (¡plop!).

En fin, con cuatrocientos noventa y nueve libros bajo el brazo, comienza la distribución a granel, esta vez, métale mandárselos a las vacas sagradas, santos de su devoción y enemigos satánicos, diarios morbosos, revistas literarias, oficinistas, cuidadores de autos... ad infinitum.

Pero ya está hecho: es un “poeta” con libro publicado; hasta se puede jactar de ser un proyecto de Neruda, o Mistral. Es cosa de tiempo. Claro que después de algunos años de ver que no pasa na´, vomita algunos sabios comentarios, asaz filosóficos: “Es pura envidia”; “le dan espacio sólo a sus compadres”; “claro, si uno no pertenece a su partido no te pescan...”. Lo envía a concursos, pero estos, según él “ya están arreglados de antemano”, y despotricaciones por el estilo (porque siempre el cojo le hecha la culpa al empedrado).

En varias oportunidades, a algunos de estos personajes -que creen que porque escriben para abajo están haciendo poesía-, pregunté: ¿A quién lees?, ¿cuál es tu poeta favorito?... Respuesta: “Yo no leo, para no influenciarme...” (sin cometarios).

Así no más es, pues, como no existe ninguna universidad o academia que otorgue título de escritor o poeta (¡menos mal!). Cualquier astuto, o cándido, con el facilismo que caracteriza a los caraduras, se autodenomina “escritor”, o “poeta”; es cosa de recibir su tarjeta de visita, donde abajito de su nombre aparece el mentado “título”, o cuando firman cualquier carta, e-mail, solicitud, currículo, allí emerge desde la inocente palidez del papel, brillante y reluciente el rótulo: poeta, o escritor, según la categoría ambicionada, soñada o manoseada por el susodicho.

Chile país de poetas, léase: Mistral, Neruda, De Rokha, Huidobro, Parra, Lihn, Teillier, Rojas, Barquero, Varín, Hahn, Millán, Pérez, y muchos otros y otras símiles que el Olimpo mundano les reserva su merecido lugar, pero nunca, nunca a un Yoyó ni a una Mimí, que con brumosos aires de seudointelectules pretenden pasarle catas por loros al respetable público no lector.

Adjunto dos textos (con faz de odas), dedicados exclusivamente a todos aquellos poetos yo-yo y poetitas mi-mí, para que sus egos por fin se regocijen con justicia.


DE MÁRTIRES Y OTROS VERSOS


Oh, pobre de mí

cómo sufro

cómo me duelen las venas

hasta las raíces intrínsecas

de la carne del alma.

La desdicha en mis sienes

hunde

sus desesperadas garras.

Soy

poeta incomprendido

animal herido

inmundano ya

y ripio del dolor

etcétera, etc.



Un lector casual se dijo:

¿Y a mí qué?



(Ricardo Gómez López, de Poegramas)





LOS POETAS YO-YO


(poemilla agudo)



Ahí

van

con su yo

pa´rriba y

pa´bajo los

poetas yo-yo



Qué bien

que se ven

mas no

sea que

se les cor-

te´l cordel,



porque entón

qué será

del

poeta yo-yo

rodan-

do entre nos.



(Floridor Pérez, de Memorias de un condenado a amarte)

como yo nadie te ha amado ni te va amar

porque nadie sentira le pena que yo siento

porque nadie sufrira tu amistad como yo

porque nadie sabra ocultar como yo

porque solo yo llorare al pensarté

porque yo se que no me querras jamas como antes

digo que nadie lo vivira como yo a este amor

todos amamos de distintas maneras

con locura

con pasion

con cariño

con odio

con rencor

con selos

con miedo

con soledad

con pena

con lejania

con llantos

con risas

con besos

con despecho

con carisias

con abrazos

como amigos

como novios

como amantes

como primos

como hermanos

como desconocidos

como conocidos

como nadie

sin léjani

sin besos

sin amistad

sin nada...si nadie...sin su amor

y el encuentro

la despedida

el adios

el asta luego

nos vemos

te voy a extrañar

chau

te dejo

me alejo

todo esto es amor

amor que siempre en la vida hay

aunque sufras por el

aunque no sea correspondido

aunque no te pertenescá

aunque sea de otro

aunque no se sienta

aunque no lo valoren

aunque no lo quieran

AMAR puede ocurrir solo una vez en la vida?

yo se que eso no lo se

pero lo que si se es que

nunca se muere sin a vér amado

a otro ser humano

no como se ama a un hermano

un padre

una madre

un amigo

NO!!

nada de eso

yo me refiero ha

querer a esa persona tonto

que sientas que nadie mas existe para vos

me refiero

a querer estar con esa persona siempre

querer cuidarlá

defenderlá

tenerlá

besarlá

querer estar con esa persona en la cama

querer que te acaricie como nunca nadie lo a echo

querer y no poder dejar de pensar

en los momento vividos juntos

en las tristesa que pasaron

en su rostro

en su cuerpo

en su forma de ser con vos

y con los demas

soñar!! en despierta/o con esa persona

soñar en momentos juntos

de intimidad

de amor

de pasion

de comprension

soñar en momentos en que esa persona te acompañe

y querer sin dejar de soñar

porque soñar es lo que nos aleja de la dura realidad

y al tener esa persona cerca no poder dejar de mirla

sentirté nervioso

sentir escalofrios

sentir que no puedes decir nada cuerenté

pensar que pasaras el ridiculo

y que esa persona pensara que eres idiota

sentir que al estar cerca de tu pareja

nadie mas esta

y en los momentos de intimidad

dejar que la pasion te lleve la locura

y entregarsé sin pensar

y sentir que solo es para ti

con la mira llena de paz

y con los labios saber amar

estar ten tenso/a

que el querido se de cuenta

tus manos que quieren acarisiarlo /a

y tu piel que no puede déjarla /o

Se que hay muchos mas sentimientos en el amor

pero nadie es espertó en el, por eso pido que

si me olvido de alguno mas por favor perdonenme

lo que pasa es que no se amar por que tengo miedo de fallar...

Pasión a primera vista y más cuentos de Sylvia Neira Lermanda
Por Marcelo Beltrand Opazo



Aún recuerdo el día que conocí a Sylvia, sencilla y con paso seguro iniciamos nuestra conversación, lo que yo no sabía, y no podía saberlo, era que tenía ante mí a una escritora que juega con las palabras, de la misma forma que una niña juega con un juguete. Sylvia se entretiene creando mundo, situaciones y personajes. Y lo más sorprendente, es que ella lo sabe. Por eso, no me sorprendió cuando me pidió que le presentara su segundo libro, cosa que para mí, era todo un honor. Verla preparar todo, era como asistir a la trastienda, de la misma forma, verla escribir, es instalarse en primera fila del espectáculo, conocer los detalles del proceso creativo.
Así llegamos al viernes 8 de junio, el día del lanzamiento. Cuando entré al Palacio Carrasco busco a Sylvia que estaba atareada con el recibimiento de personas e invitados, ansiosa como niña me indica el lugar que ocuparíamos durante el lanzamiento. Esperé algunos minutos ha que se iniciara el evento, seguía llegando gente. En eso se acerca Sylvia y nos dirigimos al lugar dispuesto para el lanzamiento, nos sentamos y desde ahí pudimos apreciar a todos, en espera del acontecimiento.
Las primeras palabras fueron de la Presidenta del Círculo de escritores, luego vino mi turno. Dije algo así: …este libro sorprende desde el primer cuento, desde la primera línea, uno empieza a leer y sin darnos cuenta no podemos dejar de hacerlo, el cuento nos seduce, las historias nos atrapan. Los relatos que construye Sylvia Neira tienen esa particularidad que no siempre se encuentra. Pasión a primera vista y otros cuentos está plagado de mundos cotidianos que son develados lentamente, como para que no nos sorprendamos de que, lo que leemos, es nuestro propio mundo, nuestra realidad. Con un lenguaje directo y claro la autora utiliza distintas voces, logrando que cada cuento se constituya, por si solo, en un mundo fuera del propio libro, transformándose en un todo…
Después de casi dos meses del lanzamiento, y compartiendo con Sylvia semana a semana su proceso creativo, puedo agregar que me sigue sorprendiendo la sencillez de su pluma. Es una escritora que maneja la técnica del cuento con soltura y la variedad de las temáticas que aborda la convierten en una escritora notable.
Sylvia Neira es Magíster en Literatura de la Universidad de Chile, a ejercido la docencia tanto en Chile como en Costa Rica, en el 2004 publica su primer libro de relatos, ese mismo año recibe una mención honrosa en el concurso Juan Guzmán Cruchaga, organizado por la Municipalidad de Viña del Mar, y este año el 2007, recibió el Segundo Lugar del Concurso de Cuentos “En mi Vida”, de la Radio Sensación 100.5 de Buenos Aires Argentina. Sus cuentos han aparecido también en diversas antologías y ha participado en distintos Talleres Literarios.

El teléfono celular y yo. (Escrito por: Yalil Daquino) esiliato@hotmail.com
El teléfono celular y yo tenemos una relación extraña, tan extraña que pienso que soy de los pocos que tienen el timbre de llamadas de voz en modo de silencio. El celular y yo tenemos una relación cercana y lejana a la vez, será que la condena escrita en mi destino, que es la de vivir leyendo y escribiendo, dicha condena se empezó a cumplir a tal extremo que no puedo ya vivir sin leer y escribir. Que prefiero los mensajes de texto a las llamadas de voz.
Muchas veces me doy cuenta de una llamada telefónica, en curso o perdida, cuando alguien que está jugando con el celular, al ver que una llamada interrumpe su juego, me avisa que me están llamando. Recién en ese momento me doy cuenta de una llamada, porque de sonar, no suena. O cuando cojo el celular y veo alguna llamada perdida y es que algunos preguntarán: ¿Si no recibes llamadas de voz, entonces para qué tienes el celular?.
Es que necesito estar pendiente de la bandeja de entrada de mi correo electrónico. Ese fue el principal motivo para tenerlo y claro para los mensajes de texto, que los prefiero a las llamadas de voz.
En esta extraña relación que tenemos el celular y yo, alguien me dijo: ¿Por qué no escribes tu número de celular junto a los escritos que envías?. Pues porque no deseo que el número se prostituya.
La historia comienza cuando una chica, muy amiga de varias personas, decidió cambiar el número de su celular y para ahorrar gastos en llamadas a cada uno de sus contactos telefónicos para comunicarles su nuevo número telefónico, se le ocurrió que era mejor escribir una carta electrónica y enviarla a través de su correo electrónico a todos sus contactos telefónicos. Así lo hizo, en un solo envío sus contactos telefónicos ya tenían la carta electrónica en la que estaba escrita su nuevo número de celular. Pero algunos de sus contactos telefónicos empezaron a hacer cadena esa carta electrónica y ya se imaginan la cantidad de personas a las cuales llegó ese nuevo número de celular. Personas que ella no conocía. La carta electrónica paso de computadora en computadora, hasta dar la vuelta a todo el mundo virtual y su celular no dejaba de sonar por las llamadas de personas que ella no conocía. Llamadas de personas que hablaban idiomas desconocidos para ella, llamadas de personas que ella creía ya muertas, incluso recordó haber asistido a los velorios y entierros de aquellas personas. Su número de celular se prostituyó.

No parece que el mundo cambie tan ràpido como sería de esperar. El ritmo del cambio está limitado por la presión que la sociedad puede soportar. Algunos creen que los cambios sociales deben venir de la mano de la destrucción de las ideas antiguas, las que ya no sirven y relizan un efecto"tapón" para los cambios necesarios que nos conduczcan a un mundo más solidario. ¿Pero, no es acaso ese principio de solidaridad lo que nos tiene que llevar a dejar que los antigüos postulados se rindan al éxito de una nueva forma de pensar?

No se puede obligar a la gente (esos sentados sobre principios inamobibles, que además son los que protegen su bienestar, en ocasiones grandes parcelas de poder) a pensar de una determinada manera, pero si podemos empezar creyéndo nosotros que un mundo más solidario no es sólo posible, sino que es imprescindible.

NO es cuestión pues de reventar la cafetera, el café tiene su tiempo y las armas a nuestro alcance se multiplican cada día, educación, sentimiento solidario, vías de comunicación en ineternet, tv satélite, aviones, trenes. Todo esto nos está llevando a alguna parte, sólo es cuestión de tiempo.

Si, podemos hacer que el mundo esté a favor de parar otras guerras, de solucionar las hambrunas, de no volver a concentrar demasiado poder en manos de un loco integrista.

Les quedo agradecido por su atención, y les pediría que prestaran atención al conflicto de Darfur en Sudán, dónde, sin que uno se pueda explicar por qué, hay gente que se dedicar a asesinar impunemente sin que el mundo haga nada.


Catamaran Isla